Наша жизнь невероятно тесно связана с искусством. Всё, что окружает нас, что сотворено руками под четким замыслом - есть искусство. Но стоит ли говорить, насколько воодушевляющая и безграничная сила творений великих художников, музыкантов, ремесленников? Каково ее влияние на нас? Эти и некоторые другие вопросы рассматривает Виктор Астафьев в исходном тексте.
Писатель затрагивает проблему роли искусства в жизни человека. Он пишет о герое военного времени, который, случайно услыхав игру на скрипке, по-настоящему проникся ею: "О чём мне рассказывала музыка? О чём-то очень большом.На что же это жаловалась она, на кого гневалась? Тревожно и горько мне. Хочется заплакать, оттого что мне жалко самого себя, жалко тех, что спят непробудным сном на кладбище!". Героя охватили эмоции, музыка побудила его на глубокие размышления и чувства. 
Позиция автора очевидна. Он считает, что роль искусства для нас необъятна. Оно затрагивает душу, эмоции человека, духовно обогащает и даже способно кардинально менять жизнь.
Трудно не согласиться с Астафьевым в том, что великолепные произведения, композиции, талантливые работы - это сильнейшее вдохновение для тех, кто умеет ценить искусство. Благодаря нему мы становимся сильнее, разумнее, более открытыми миру душой.
Проиллюстрировать роль искусства в жизни человека я бы хотела романом Р. Брэдбери "451 градус по Фаренгейту". Следуя закону, пожарные команды отыскивали книги и сжигали их, а также дома тех, кто осмеливался держать у себя хоть какую-либо литературу. Это имело необратимые последствия, так как остановилась передача знаний и ценностей людям, воспитание гуманности, утратилось понятие индивидуальности. Без искусства жизнь в таком мире превратилась в существование безликой и бесконтрольной толпы.
Также оценил фантастическую значимость искусства Николай Ростов, герой романа-эпопеи Л. Н. Толстого "Война и мир". Проиграв в карты внушительную сумму денег, герой вернулся домой в удручённом настроении. Его мучили думы о том, как сообщить о случившемся семье, в которой и без того процветает бедность. Но неожиданно он услышал прекрасное пение Наташи, которое по-настоящему воодушевило его, приподняло над житейскими проблемами, дало понять, что проблемы — это непостоянное явление, а искусство — это то, что живет вечно в нашей душе.
Да, действительно, роль искусства в жизни человека огромна. Порой мы не замечаем того, как именно нежная музыка или детальный пейзаж, удивляющий своей глубиной, открывают в нас лучшие черты, толкают на светлые мысли и добрые поступки.
(9)Вася, не переставая играть, говорил: «(10)Эту музыку написал человек, которого лишили самого дорогого. (11)Если у человека нет матери, нет отца, но есть родина, он ещё не сирота. (12)Всё проходит: любовь, сожаление о ней, горечь утрат, даже боль от ран, — но никогда не проходит и не гаснет тоска по родине. (13)Эту музыку написал мой земляк Огинский. (14)Написал на границе, прощаясь с родиной. (15)Он посылал ей последний привет. (16)Давно уже нет композитора на свете, но боль его, тоска его, любовь к родной земле, которую никто не может отнять, жива до сих пор».
(17)«Спасибо вам, дяденька», — прошептал я. (18)«За что, мальчик?» — (19)«3а то, что я не сирота». (20)Восторженными слезами благодарил я Васю, этот мир ночной, спящее село, а также спящий за ним лес. (21)В эти минуты не было для меня зла. (22)Мир был добр и одинок так же, как я. (23)Во мне звучала музыка о неистребимой любви к родине! (24)Енисей, не спящий даже ночью, молчаливое село за моей спиной, кузнечик, из последних сил работающий наперекор осени в крапиве, отливающей металлом, — это была моя родина.
(25)...Прошло много лет. (26)И вот однажды в конце войны я стоял возле пушек в разрушенном польском городе. (27)Кругом пахло гарью, пылью. (28)И вдруг в доме, расположенном через улицу от меня, раздались звуки органа. (29)Эта музыка разбередила воспоминания. (30)Когда-то мне хотелось умереть от непонятной печали и восторга после того, как я послушал полонез Огинского. (31)Но теперь та же музыка, которую я слушал в детстве, преломилась во мне и закаменела, особенно та её часть, от которой я плакал когда-то. (32)Музыка так же, как и в ту далёкую ночь, хватала за горло, но не выжимала слёз, не прорастала жалостью. (33)Она звала куда-то, заставляла что-нибудь делать, чтобы потухли эти пожары, чтобы люди не ютились в горящих развалинах, чтобы небо не подбрасывало взрывами. (34)Музыка властвовала над оцепеневшим от горя городом, та самая музыка, которую, как вздох своей земли, хранил в сердце человек, никогда не видавший родины и всю жизнь тосковавший о ней.