Читая этот текст, я сама переживаю чувства рассказчика, который так тоскует по ушедшему навсегда писателю.
Мне кажется, для него Чехов не просто человек творчества, а тот, чьи произведения способны пробуждать сердца миллионов. Он был другом, который оставил добрые воспоминания в сердце самого рассказчика.
Когда читаю подобное, я каждый раз невольно вспоминаю человека, который значим для меня так же, как, например, Чехов для автора этого текста. И это как раз та непреодолимая тоска, которая ощущается в каждой мысли рассказчика. Подобно тому, как он хотел оставить себе на память о дорогом человеке хотя бы веточку с куста, но боялся потревожить его, потому что сам этот куст был плодом труда этого человека, я боюсь потревожить покой опустевшего дома моей бабушки. Ведь всего, что там есть: кухонного гарнитура, каждой полочки над письменным столом, книг, которые на них стояли, - когда-то касалась ее рука.
На самом деле не хочется портить и лишать дом того уюта, той светлой и уютной его обстановки, которая царила в нем при жизни этого замечательного человека. Вспоминаю её теплые руки, добрые глаза, её необыкновенно спокойный и мягкий характер, который поражал меня каждый раз с новой силой. Она всегда была частью моей души и навсегда останется ею, пусть она и не рядом, но её вера в меня всегда со мною.
Но всё-таки это не только чувство печали и тоски, это еще и огромное счастье, что такой человек был подарен мне судьбой.